Les Catacombes de Castlebaie

« Il est tombé sur mon couteau. Il est tombé sur mon couteau…dix fois. »

 

Personne ne sait où commence la vie de Phébalde. D’ailleurs, plus personne ne l’appelle comme ça hormis les morts. Son histoire débute le jour où la jeune fille rencontre une autre jeune fille. Elle s’appelait Trinidad, les cheveux aussi rayonnant que les siens, la peau aussi diaphane, les mâchoires aussi tendues. Elles se sont regardées durant de longues minutes et, si les amoureux transits parlent de coup de foudre, il aurait fallu qu’ils puissent voir ça.

 

Phébalde tomba amoureuse de Trinidad comme l’âme sœur qui ne quitterait jamais ses pensées. Pourtant Phébalde aimait –et aime- la chair chaude des hommes. Il n’existe pas qu’un seul amour. Trinidad devint sa moitié.Jusqu’à ce que la mort vous sépare. Filles de personne hormis de Bearr, vous ne croiserez aucun passant capable de vous raconter comment ces deux fillettes pas plus hautes que cinq pommes devinrent deux requins du Hyacintho. Elles disparurent à l’aube de leur adolescence et refirent surface sur un navire corsaire six ans plus tard, les pensées pleines d’histoires rocambolesques sur des contrées inexplorées et les mains posées sur des sabres aiguisés. A la barre se tenait Trinidad dite la Sauvage, à sa droite Phébalde dite la Sanguinaire.

 

Dans leurs pupilles brillait le désir de l’or et de la vengeance. Des femmes sur un bateau, on chuchotait malédiction et, dans les récits qu’elles contaient sur l’Île du Béluga, elle se jouait bien de ces superstitions pour effrayer les pauvres pirates hagards. Fortes de la réputation qui se forgeait autour de leurs exploits, femmes barbares et sans pitié, certains hommes acceptèrent de rejoindre l’embarcation et de se faire commander par le sexe faible. Pouvait-on encore les considérer comme femmes ? Elles n’en avaient plus que l’apparence. La couleur du sang ne quittaient jamais leurs mains, la sécheresse de la haine n’abandonnaient leurs bouches et la force de leurs expériences ne dérogeaient jamais à l’habilité de leurs mouvements. Plus personne ne douta du Cursed Siren le jour où Phébalde déposa le bout du canon de son pistolet sur la jugulaire d’Edgard le Borgne, Capitaine du Howling Serpent. Si vous tendez l’oreille, vous entendrez au loin la voix jubilante de Trinidad briser les vagues contrariées. 

 

« Ah Pirate, c’est ce que j’appelle un abordage réussi. Le Borgne à la merci de la Sanguinaire, comme je me plairais à m’en délecter jusqu’à ma mort. »

Elles étaient reparties sans rien de plus, lui laissant la vie sauve en échange du respect. N’était-ce pas ce que toutes les femmes cherchaient ? La considération et l’estime, l’espoir d’une égalité. Quoi qu’elles puissent dire elles étaient femmes. 

 

Elles pensaient femmes. Quand les nuits noires venaient, dans la chaleur de la cabine de la Capitaine, elles vivaient femmes. Toutes deux.